Menudo olfato

Qué olfato tengo, camaradas, qué vista, qué tacto. Qué calidad. Ahí que estaba yo redactando un tema sobre un equipo de baloncesto. Me monto una película de escándalo con el entrenador analizando a todos los jugadores de su equipo, algunos nuevos esta temporada. Análisis pormenorizado, conciencia de trabajo de fomento del deporte y toda la mandanga con la que yo entiendo el periodismo deportivo. Dándole a la tecla con gusto, recuerdo la frase del técnico, de queja, por la poca afluencia de público al pabellón en día de partido. Me pongo la camiseta del equipo, me digo tira por ahí y llama al presi para pedirle su opinión al respecto, si harán campañas de promoción o alguna cosa parecida, y entonces hago tal llamada, el tipo me contesta con un no sé, bueno, puede ser, claro, y antes de colgar, me dice que está no sé dónde -no le presto atención-, pero fuera de Andorra, entiendo, y él mismo me pregunta que si ya está todo. Estoy cebado con lo mío y contesto que sí, que tampoco le quiero molestar, y cuelgo quedándome mosca pero sin pensar demasiado, dándole mamporros al teclado, bizco y entregado. Le pongo un poco de ritmo al tema, acabo y me quedo satisfecho cual cigarrito poscoital.

Al día siguiente, leyendo la prensa veo que el presi estaba en Madrid en una reunión de la Federación Española por una lucha de cambios de horarios, de pagos y demás, y yo veo mis páginas de bombo y platillo y siento un cosquilleo extraño al ver que todos los demás medios tiran por aquella reunión. Patinaje artístico sobre hielo, lo mío. Olfato goleador. Máxima intensidad. Es como pisar a fondo el acelerador y salir despeñado como Grace Kelly. Viento en popa a toda vela, no corre el mar sino vuela, un velero bergantín...

Necesito reciclarme a marchas forzadas. Y rapidito.