Mis batallitas: Buster toca la fibrilla

31 marzo 2009

Buster toca la fibrilla

Hoy voy a tocarle la fibrilla a mis hermanas, sobre todo a ellas, porque hace tiempo que no lo acarician. Él está mayor, aunque ciertamente por fuera no lo parezca. Directamente, os dejo con él.

4 comentarios:

Mary dijo...: Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaayyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy; 31 de marzo de 2009, 13:22
petry dijo...: Sí es pequeño pero grande para los que lo queremos.Le hemos visto crecer y renacer.Es un viejecito que ahora necesita otro tipo de cuidados.
Gracias. Y gracias a quien nos proporcionó esta alegría :mi mejor amiga.; 31 de marzo de 2009, 21:01
El Tito de Sg. dijo...: Y muy listo, y muy cariñoso, y muy encanto; 31 de marzo de 2009, 23:36
Genoveva y Carlos dijo...: Si vieses al caniche de mi abuela... es el perro atomico, inmortal.

Esa foto de portada por mi nueva tierra portuguesa...; 3 de abril de 2009, 10:34

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Antes manolista que periquista

Yo soy periquista, pero también puedo decir que soy manolista. Soy periquista porque de pequeño, con nueve años, casi diez, vi a Perico Delgado ganar un Tour de Francia (1988), con ataques aquí y allá, con insistencia, con lucha, con descensos suicidas. Perico en esencia. Pero antes que periquista, fui manolista. Porque yo me tragaba la Vuelta a España y el Tour verano sí verano también gracias a Perico, pero sobre todo, gracias a mi tío Manolo, Manolo Mora Galiana.

Él, más mayor ya entonces pese a la edad que tenía (45 años), con los mismos achaques con los que se ha ido, fue en bicicleta un día conmigo y con mi padre. Yo alucinaba. Vestidos de ciclistas, como los de la tele, con mi tío dándole al pedal haciendo de guía camino de Albaida, recuerdo, con mi padre detrás cubriendo mi espalda, yo tan pequeño, molábamos que te cagabas. Fue, creo, la única vez que salí con él en bicicleta, porque nunca más, o pocas veces más, se lo permitieron sus delicadas piernas, su salud tan frágil. Este mismo mes de julio, 2008, veinte años después de aquello, sin poder ver a otro español en la cima del Tour -Carlos Sastre- y sin poder conocer de primera mano que su sobrino, aquel que le seguía y lo admiraba, había viajado de Andorra a Valencia en bicicleta, él se marchó. Nos dejó a todos. Prometo, pues, que saldaré la deuda que tengo con él dedicándole el relato del viaje, lo que viví, en una carta personalizada a él, porque, con el permiso de los demás lectores, se lo merece y se lo debo porque no me dio tiempo...

Muchos tendremos un hueco entre nosotros, y el de todos será eterno, pero en mi caso la ausencia de mi tío Manolo, amante del ciclismo, semilla de mi afición, lo tendré a cada kilómetro, a cada pedalada. Él fue mi luz, y por eso, por eso y mucho más, echaré de menos llegar a Ontinyent, verlo en la casita junto a su hermana y tía mía, Chelo -qué gran mujer- o en la residencia, y hablar de ciclismo -y del tiempo, y contando chistes, cómo no-, con el recuerdo en mi mente de ese cuadro que tiene en su casa de su sobrino Rafa junto a Eddy Merckx, el Caníbal belga de los cinco Tours que fue, entre otros muchos, el que fomentó en mi tío esta afición. Que la rueda continúe girando, pese a los que se van.

Iba a decir que recogeré su testigo, pero es más cierto afirmar que hace tiempo que lo recogí. Soy manolista de por vida. Descansa, tío, descansa, ahora sí, en paz.

Mis batallitas

31 marzo 2009

Buster toca la fibrilla

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