Duatlón de Benicarló: el retorno

El retorno fue en Benicarló el pasado 29 de agosto. Un duatlón después de tres años largos de ausencia en este tipo de carreras. Tras la bocina se salió a buen ritmo y yo puse el mío. Corrí, según los tiempos, a 4.18 el km los 6km del primer sector, lo cual para mí está francamente bien, sabiendo que entrenando no podía bajar de 4.30. Cogí entonces la bici y me puse a darle al jamón como un animal. Me costó un par de kilómetros coger el ritmo, sobre todo porque casi de inicio había una subida bestial con dos repechos casi seguidos, largos, con pendiente fuerte y mucha piedra suelta. Iba tan desbocado que ni siquiera Dani, para mi sorpresa, me siguió.

Adelantaba a un montón de gente, muchísima, y pensaba que se engancharían a rueda algunos, pero era un circuito de algunos tramos muy técnicos, y eso lo dificultaba todo. Las subidas eran durillas, e incluso hubo una en las que puse el pie a tierra en las dos vueltas. Fue la bomba. Luego había un par de bajadas rápidas y peligrosas por senda estrecha y hierbajos a los lados, y aquello fue una animalada. Yo iba desenfrenado, a muerte. En una curva casi me salgo pero rectifiqué no sé ni cómo, y luego en las rectas de asfalto me ponía a 42 por hora con los ojos fuera de las órbitas. Iba loco. Mientras 'jamoneaba' de tal guisa, pensé que lo pagaría caro, pero que también el último sector a pie, de 3,7km, era corto. Arriesgué como nunca y el resultado fue muy bueno para mí, porque en la bici quedé el 12º mejor tiempo. Qué grande. La malo de todo fue encontrarme tirado a Patxi, atendido por la ambulancia, después de que sufriera una espeluznante caída y quedara con la espalda y un brazo rasgado por el tramo de asfalto. Lástima por el carrerón que estaba haciendo, el Bikila que corre que se las pela.

Luego, corriendo, llegó el otro festival: el de los pases por el interior. Hasta tres tipos me adelantaron a un ritmo a todas luces irreal para mí, sobre todo porque mis rodillas no se levantaban y los pies casi se arrastraban por el suelo. Pese a todo creo que corrí a 5.05, lo cual tampoco está del todo mal siendo como soy un patán de la zapatilla. Al final, 18º de los 61 que acabaron, con un tiempo de 1h 52min en el total de los 6km, 25km y 3,7km del recorrido. Si no me llegan a pasar esos tres al final, quedo el 15º. Eso hubiera sido 'demasié'.

La buena noticia es que en Benicarló, después de tres años (¡!) sin hacer un duatlón, me ha vuelto a salir el gusanillo por esto.

CLASIFICACIÓN DUATLÓN CROSS DE BENICARLÓ 2010

1. Remigio Queral 1h 33min 57s
13. Raúl López 'Panorámix' 1h 48min 45s
18. Rafa Mora 1h 52min 43s
34. Dani Ruiz 2h 00min 47s
36. Javi Bellvis 2h 01min 24s
41. Samuel Morillas 2h 09min 06s
55. Paco Cobos 2h 28min 04s
61. Marta Collado 2h 53min 38s
Retirados: Patxi Cisneros y Ricard Borrás.

Hundirse, luchar, levantarse y sonreír

El ciclismo me ha enseñado a sufrir. En un puerto, cuando te quedas sin fuerzas o incluso tu bicicleta falla, sabes que, pase lo que pase, hay que llegar a la cima. Allí siempre espera el descanso que es el descenso. Sufrir es condición sine qua non para llegar a buen puerto.

En ocasiones me ha pasado que estás a mitad de una subida sintiendo cómo bombea la patata, cómo brincan tus piernas entre el cuadro y cómo el asfalto pasa raudo por allá abajo. Vas directo a la cima sufriendo lo justo, con una sonrisa de oreja a oreja, casi casi mirando el paisaje. Pero en un momento dado, cuando menos te lo esperas, la patata empieza a bombear a medias, las pulsaciones bajan, el sudor se torna frío y ni la sangre ni el oxígeno llega a los músculos de las piernas. Es el ciclismo y la carretera, que mandan: el puerto se hace más duro.

Entonces es el momento de luchar. Después del hundimiento, hay que seguir mirando hacia arriba, porque ese puerto hay que subirlo sí o sí, y porque además lo primero que se debe mantener encima de una bicicleta -y siempre también lejos de ella- es la dignidad. Con la cabeza alta, la cima al final se irá acercando; tal vez haya que agachar la cabeza para dar vaivenes, seguramente haya que soltar alguna lágrima de dolor y tristeza por la impotencia, pero lo que debe estar claro siempre es que el espíritu debe seguir a tu lado impoluto y renovado. Sin eso, no se corona ni un repecho.

En esos momentos de crisis, muchas otras veces vas en compañía y quien va contigo, yendo tú tocado, va peor. Te mira con cara de cordero degollado porque la carretera le ha dado la estocada y ve que no llega, pero tú, pese a ir reventado, tienes que pensar que en realidad lo que parecía una guerra personal contra la montaña no es más que una lucha de equipo. Con rabia y ganas de sufrir por el bien común, te pones a su lado y primero le hablas. Lo mimas disimulando tu dolor de piernas y tu falta de fuerzas. Le haces ver que no queda nada, que el cambio de rasante final está al caer, y que si sigue a ese ritmo, corona y allá arriba nos abrazamos.

Puede darse el caso de que tu compañero, que sufre como un condenado, se derrumbe, y tal vez incluso ponga el pie en tierra. Calma. Mucha calma. Paras con él y descansas, le animas y bebes y le das de beber, y también algo de comida y conversación, y él mirando al suelo desfondado y desmoralizado intenta ver las cosas de otra manera para poder acabar. Entonces te mira y sonríe. Le cuesta, pero se anima, y esa sonrisa delata compañerismo y ganas de sobrevivir, con lo cual la carretera y la montaña están sentenciadas, porque al final llegarás. No tienen nada que hacer contra la fuerza de voluntad de los ciclistas.

Una vez arriba, piensas en los que no han podido subir, que los hay. A todos ellos les animas a no desfallecer nunca, a mirar el mundo con una sonrisa y evitar las sombras y las penas. Si no ha podido con la montaña hoy, tendrá una nueva oportunidad en esa o otra cima. El caso es que los puertos están todos para subirlos. Sufriendo en muchos, en otros no tanto. Pero lo que está claro es que se lucha con sudor, lágrimas... Y dignidad.

Se quema la Vall, se quema...

Este es mi amigo Xurro, por Agullent, con el maillot de nuestra peña Cul Arrere de Ontinyent, hoy mismo por donde ayer era bosque. (Foto: EFE/Juan Carlos Cárdenas)

Se quema Ontinyent, Bocairent, Agullent, Simat... se me quema el alma, coño, se me quema. Se vuelve a incendiar después de 16 años. No hay nada que hacer y se pierde todo otra vez. No puedo seguir, no puedo seguir, me ahogo, me cuesta respirar. Se quema todo. Otra vez. Por favor. Piedad, piedad. No hay nada que hacer. La historia se repite. Se me quema el alma.

Vista aérea del incendio de hoy en la Vall d'Albaida. (Foto: EFE/Juan Carlos Cárdenas)

Encuentros y reencuentros

Volvamos al jaleo batallero. En uno de estos días de vacaciones que tanto me he ganado (¿?) ocurrió lo que hace unos años era impensable. Una de esas personas que siempre me ha mirado como el loco de la colina, el enfermo ciclista raro que se hace 'cienes' y 'cienes' de kilómetros sin ningún sentido, el anacleto que se da unas palizas que te mueres, resulta que desde hace poco probó la medicina... y está a un paso de la adicción. Es uno de tantos que han caído en las garras de la bicicleta, tan agradecida como es ella.

Antes de la salida, con el característico buen humor.

Juanje es un tío de casi dos metros, espigado como un ciprés, que ha tenido que comprarse la talla más grande de bicicleto que ha encontrado. Me jactaré al decir que mi consejo y mi guía a la tienda correcta le satisfizo. Ha hecho un buen trabajo, puesto que no se ha agenciado un maquinón que te rilas dejándose una leña de dinero, sino que ha hecho una inversión correcta. Una bici modesta pero funcional y muy práctica. Lo demás, lo pone él mismo de su parte a base de ganas y motivación, y unas rutas y kilometrajes adecuadas a su nivel y objetivos.

Hicimos la ruta del río Turia desde Mislata hasta Vilamarxant. En total, 60 kilómetros (exactamente fueron 58) en un excepcional paseo matutino antes de que cayera el temible calor sobre nosotros. Nos acompañaron Patrici i mi amigo Dani, padre e hijo respectivamente, otras dos personas para mí de gran valor sentimental por conocerlas desde hace ya 18 años y porque, precisamente con esta familia yo tuve mi debut en un viaje a Pirineos con apenas 16 años, en unos días que en parte me marcaron lo que soy hoy respecto a la naturaleza y el aire libre.

Viva la Geperudeta

Vamos con el fallerío. Dicen que empieza el curso político, esa especie de pantomima diaria en todos los medios de comunicación que nos persigue a los ciudadanos por los siglos de los siglos y que solo descansa en verano, cuando los parlanchines se van a la playa y nos dan un respiro. Ya se oyen las grandes frases de los cantamañanas de los gobiernos de uno y otro lado. Ahí están, tan bien peinados, con sus trajes y corbatas, con sus camisas de colores suaves en estos días de calor extremo. Qué monos. Pandilla de gañanes, esperpénticos personajes ávidos de votos y poder, indescriptibles engendros nacidos de la palmadita en la espalda y la sonrisa facilona, tan creíble como el discurso del trilero. Payasos.

Foto: T. CASTRO (http://www.elpais.es/)

Son como tiburones que pululan por los mares y entre olas aparece un barco pequeño que les ofrece carnaza, y la siguen, y luego otro bote, este un poco más grande, que les invita a pelearse por la sangre. Y salen del agua y brincan lo que pueden por morder y llevarse cuanto más cebo mejor, moviendo el mar y haciendo de la calma chicha marejadilla, y de ésta marejada, hasta alcanzar la fuerte marejada, que les encanta. Son unos imbéciles soplagaitas que luchan por un puñado de votos, unos payasos sin gracia, unos estúpidos charlatanes.

Y aparece el fallerío. El tito Camps, moreno, espigado, altivo, con un sonrisón que te mueres, suelta aquello de "no hay quien mueva a alguien que tiene las raíces totalmente asentadas en esta tierra". Zas. Oh, populacho, escucha, soy tu siervo, lloro por ti y tu tierra valenciana de la luz y del color, que es la mía, mírame y piensa que soy de los tuyos... ¿que no? Ahí va esa otra gran frase en la que se compara con "los naranjos que sufren heladas, y erre que erre, siguen ahí dando frutos, como nosotros". Grandioso, espectacular, fantástico, espeluznante. Viva la Geperudeta y la Santa Faz, viva la Inmaculada Concepción (tan pura ella) y viva sobre todo Luis García Berlanga.

Foto: Europa Press (http://www.rojoyazul.es/)

Este Camps es un genio de la interpretación para algunos, pero para otros es el yerno que toda suegra (valenciana) quisiera tener, porque es un 'bon xic' que va a misa, reza por él, su familia y todos los valencianos, se va de procesión, romerías y pone cara de mártir cuando toca, sonríe cuando debe, viste como un dandy y se comporta como un mocosín de colegio de curas que nunca ha roto un plato. Amparo, boníssima la paella, che, barbaritats, dona'm les sobres per al gos. Adulador, impoluto, limpio de pena y culpa. Pillín.

La política es ese montón de mierda que nos enerva, que nos apacigua y que nos domina, y unos podemos pasar de ella o intentarlo, pero muchas veces implicarnos. En otras, como en estas, algunos no podemos, como periodista y amante de analizar mensajes de este calado, evitar pensar en cuánto daño se hace a la gente pretendiendo, como se pretende, que les prestemos atención. Cielo santo, desplómate sobre sus cabezas para que podamos hacer borrón y cuenta nueva y limpiar de tanto majadero la tierra valenciana, esa que sobrevive al invasor, irreductible como la aldea gala. Con perdón.

Foto: http://nicolasramospintado.wordpress.com/

Mariola bien vale un esfuerzo

Por orden: el casco de Manu, Boni, Javi, Jordi y los dos Rafas a cola.

Habré subido a Mariola decenas de veces, pero desde que vivo desterrado es casi una ascensión desconocida para mí. El miércoles me reencontré allí. Sus apenas 4 kilómetros de puerto por pista forestal se suben rondando los 35 minutos estando en forma, pero es tan dura que hay gente que necesita más de una hora para coronar en la Cava Arquejada de Agres (Alicante), uno de los lugares que más me gusta de este mundo. Como suena.

De izquierda a derecha: Rafa, Javi, Manu, Jordi, Rafa y Boni, en la Cava Arquejada de Agres.

Cuatro 'Cul Arrere' (Manu, Boni, Jordi y yo) y dos 'Jabalins' (Javi y Rafa) visitamos la subida yendo al límite. Hay dos zonas para cronometrarla, o bien desde abajo del todo, o bien desde unos pilones que marcan la ascensión cementada un poco más arriba, en un primer tramo extremadamente duro de apenas un kilómetro. Desde abajo hice 31min 45s, cuando mi anterior mejor tiempo era de 35 minutos, y de hace años. Desde los pilones, 27min 45s. Hay que decir que Rafa (el otro Rafa, no quien escribe) tiene el mejor crono, con algo más de 24 minutos conseguidos hace unos años. Un jabato. Acercarse a los 25 minutos me parece exagerado, pero ese tiempo es desde ya una referencia.

El perfil de la salida, con los datos extraídos por Manu.

Me encontré echo polvo subiendo, pero supongo que es el precio por ir tan fuerte. Mantuve el plato mediano todo lo que pude. Esto es, hasta un punto en el que mi cabeza decía "no" pero el dedito índice de la mano izquierda dijo "sí", y entonces cambié al plato pequeño no sé si sin querer queriendo. Ahí perdí mucho tiempo, pero no lo pude mantener. Aguantar ahí el plato mediano es ganar segundos. Cuando rebajó aquella pendiente (si se puede llamar rebajar a subir un 20%), volví a meter el plato mediano. Y hasta arriba, donde llegué exhausto y con dolor de pulmones. El 31min 45s ya es mi nueva marca. Pero tendré que estar alerta, porque alguno ya dijo al acabar: "Ese tiempo lo tengo que mejorar". Espero que así sea, para que aumente la motivación.

Año de extremos

En el 2010 no hay término medio. O hace un frío de narices, o nos morimos de calor. Verbigracia:

Adjunto aquí dos videos de cuando llegué a donde estaban Pepa, María, Noemí, Carlos y Toni esperándonos en el Portalet, en la pasada edición de la Quebrantahuesos. Aquel 19 de junio de tanto frío y tanta lluvia y tanto sufrimiento. Hasta a mí me sorprende, meses después, mi propia cara de derrotado, el tembleque en la mano, el no saber ni lo que digo...







Y aquí os dejo el otro extremo. Salida en bici del lunes 23 de agosto. Diego, Luis, Raúl y yo huyendo de la deshidratación. El pulsómetro marcó una máxima de 45ºC y una mínima de 39ºC. Estuvimos media tarde en un bar de Náquera bebiendo y relajados. Una globerada obligada. Salimos del bar camino a casa a las 20.00, para llegar casi de noche a Valencia y, pese a eso, con 38ºC. Hicimos mal en salir de casa, es cierto, pero hicimos bien en convertir una salida en bici suicida en una tarde de bareto y reencuentros muy agradable. Es cuestión de acoplarse.