Hipócritas de aquí a las Azores

¿Alguien se ha parado a reflexionar el por qué de todo esto? El seriote Gallardón pone unas flores aquí, la chiripitifláutica Espe adquiere el semblante de entierro, y todos recuerdan a las víctimas. ¡Pero vamos! ¿Alguien se ha parado a pensar que todo lo que pasó pasó porque pasó lo otro? ¿Y qué es lo otro? Pues lo otro es esto:

Blair, Bush y Aznar, adulándose y llenándose de sangre.

Estos pedazos de ineptos integrales (el de la Tercera Vía es la gran decepción, de los otros dos 'coleguitas' no había nada donde rascar) recibieron una respuesta por ser los más listos de la clase. El problema es que, como siempre, la respuesta no la recibieron ellos en sus carnes, porque ellos siguen tan campantes viendo hoy en día los informativos y diciéndose aquello de qué bien que lo hicimos. Esos dos analfabetos y el engañado inglés, además del inocente portugués José Manuel Durao Barroso, la liaron bien gorda en aquella cumbre de las Azores del 2003. El vaquero ya había recibido lo suyo en 2001. Bueno, él no, su pueblo. Y el erudito español estaba a punto de recibir la candela correspondiente en 2004, mientras el inglés que luego quiso mirar para otro lado esperaría a ver sangre en su tierra en 2005. Pero nada, hoy de esto no habla nadie.

Nadie recuerda ahora que esta pandilla de delincuentes que representaban a millones de yankis, ingleses y españoles, son los máximos responsables de todo el follón del 11-S americano, del 11-M español y del 7-J inglés. Porque la bestia durmiente por muy bestia que sea duerme, y sólo si se la despierta es cuando saca su fuerza. Con lo fácil que hubiera sido tener la fiesta en paz. Espero el día en que estos señores de la guerra, narcisistas protagonistas de la historia para vergüenza de la Humanidad, se sienten un día en un banquillo en La Haya.


Barroso, Blair y Bush, escuchando a un sabio.

Por lo demás, pido otra reflexión. ¿Alguien se plantea por qué los occidentales, tan sentidos nosotros, nos dedicamos a llorar a 192 víctimas cada 11-M mientras nadie se acuerda de los atentados diarios, repito, diarios, y con decenas de muertos por día, que recibía Irak gracias a la estupidez mental de un vaquero borracho y analfabeto? Somos europeos, y unos hipócritas de aquí a las Azores.

Llívia, un trocito de tierra extranjera en Francia

Hoy he ido a Llívia, un pueblo que está en Francia pero que es de Cataluña, para los puristas, de España. He salido de Encamp y luego a la vuelta la Pepa me había dejado el coche en Escaldes-Engordany, y menos mal. Al final, 160 km a una media de 28.8, pero me duele porque cuando he llegado a la Seu d'Urgell, antes de iniciar la subida de unos 20 km (con sube y baja, jodienda rompepiernas a estas alturas...) hasta donde tenía el coche, llevaba una media de 30 clavada. Era inevitable que bajara.



La ida ha sido brutal, con viento de cara y a plato, y la vuelta pese al viento en contra, como no era tan fuerte la he llevado primero mal, pero luego mejor después de tomarme una manzana y ponerme las perneras, porque me estaba quedando helado. El 80% de la salida con el plato y cadencia, quitándolo en los repechacos, porque si no me iba a quemar. Ha sido un día duro, sobre todo al final, y se me ha hecho pesado porque solo me aburro. Pero hay que seguir sumando.

Llívia me gusta porque allí pasé el día de mi cumpleaños del 2008 con la Pepa. Comimos en un restaurante a tutti, y luego nos echamos una siesta de campeonato en el jardín de la iglesia del pueblo. Más paz, imposible. Aquí dos fotos instantes después de despertarnos.





Un poco de historia, gentileza de wikipedia
Esta localidad es un enclave de España en Francia. Se trata de un municipio situado a 153 kilómetros al norte de la capital de su provincia, Gerona, rodeado en su totalidad por territorio francés como resultado del Tratado de los Pirineos de 1659: merced a éste, España cedió a Francia los treinta y tres pueblos de las comarcas del Vallespir, el Capcir, el Conflent, el Rosellón y la Alta Cerdaña que hoy forman, junto con la Fenolleda, el departamento francés de los Pirineos Orientales.

Llivia quedó fuera de este tratado por tratarse de una villa, privilegio concedido por el Emperador Carlos V, por lo que continuó bajo dominio del Rey de España. El 11 de febrero de 1939, a finales de la Guerra Civil Española, las autoridades del bando nacional pidieron a las autoridades francesas permiso para ocupar Llivia.

Su población en 2008 era de 1.517 habitantes, repartidos en un territorio de 12,83 km². Llivia pertenece a la jurisdicción de Puigcerdá. Las lenguas habladas en la localidad son el español, el catalán, y, en menor medida, el francé

¡Soltar piernas!

Brutal. Ayer fui con los andorranos que corren en elite. Sólo querían soltar piernas -por eso fui-, y me llevaron de culo durante 45 kms. Íbamos cuatro, dos tirando y dos atrás relevando, según decían ellos al ritmete, y yo que no podía ni hablar, mientras el que tenía al lado me decía que había que ir a 120-130 pulsaciones, ¡y yo iba a 160! Madre mía. Hoy han quedado para hacer series... ¡ni de coña voy! No estoy para aguantarles a tope ni por asomo. Me he ido esta mañana a hacer fondo, y mañana he quedado con dos de ellos, que van a hacer tres horas, y esta vez sin series pero a ritmo intenso, así es que ya me estoy preparando para el tute, porque encima hoy quiero hacer más de 100. Jueves descansaré entre comillas, porque tengo esquí, que vienen Dani y Jaume, y viernes de nuevo con los 'pros', pero esto no sé si podré, porque me han dicho que será otra vez con ritmazo. Yo les he dicho que si no les molesto, enchufo el garfio al último de la cola, a rebufo como un sucio, y los voy viendo dar relevos desde la retaguardia. Joder con los semiprosfrustrados en ciernes...

Me encanta esta semanita de soltar piernas.

La amistad

En plan Reservoir Dogs

No sé explicar por qué, pero hay unos tipos por ahí por Ontinyent, con los que he pasado memorables momentos, grandes fiestas, mejores sesiones de aventura y deporte, partidos de fútbol y tantas y tantas cosas, que son amigos míos con todas las letras.


En una de las primeras salidas en bici, en Alfafara, hace ¿diez años?

Sigo sin poder explicar por qué, pero cuento los días que faltan para poder estar de nuevo con ellos y partirme de risa como siempre hemos hecho. Y eso, todo, debe ser la amistad, porque son muchos años, porque con la gran mayoría con doce, con trece años ya estábamos planeando gamberradas entre bancales y mirando a las primeras chicas. Esto último, ojo, une mucho más de lo que se pueda pensar. Porque los amigos, en esos momentos en los que vas creciendo, te aportan la conversación y el consejo que vale por mil, y es entonces cuando se forjan todos estos lazos que nos mantienen, hoy, tan unidos. Estemos donde estemos.


La Penya en la actualidad, siempre con ganas de fiesta.


Y eso que andamos a kilómetros de distancia. Entre ellos estoy yo, que aquí estoy por Andorra exiliado. Pero los hay también que viven lejos o han estado más allá, y luego está el día a día que nos separa, que nos dice que tenemos nuestras responsabilidades que nos impiden juntarnos, aunque todos, todos, sabemos que ahí en tal calle, allá en aquella casa, aquí al girar la esquina, vive uno, o el otro, y aquel también, y entonces sabemos que están bien. Es la amistad. Saber que los tienes.


Fran, que se casa en dos semanas, en su salsa.


Koles, en una postura extraña, antes de unirse en matrimonio con María.

Dentro de nada dos de ellos se casan y yo estaré allí para verlo. Entonces habrá abrazos y besos, sonrisas y alguna lágrima furtiva (seguro), por la emoción de estar de nuevo entre buenas personas y grandes amigos. Todos. Es la Penya de Ontinuyent. Libre, y cada vez más grande.

El río Maimona y el tío maimón

El río Maimona es un barranco que llega a Montanejos, un pueblo de Castellón, y que lleva agua en cantidades variables, dependiendo de la época del año. Su caudal turbio por la base arenosa que mueve el caminante a su paso dificulta ver dónde pisas, y los tropiezos con rocas y vegetaciones varias son dolorosamente normales.



Cuatro horas a remojo a mí me parecen interesantes, aunque más lo serían si, al menos los guías, supieran adonde van. Jenaro es un tío alto, un compañero de Superdeporte, periodista de carrera, maquetador de profesión, que se lió un día la manta a la cabeza y nos metió a todos en un brete. Aquella jornada intensa y frenética, salvada por algún pequeño milagro y bastante esfuerzo físico pero sobre todo mental, es con el paso del tiempo un recuerdo hermoso. Pese a todo. Juraría que Luis Riera no repitiría, y que tampoco lo haría Botilde, también bautizado Manolito, por todos aquellos momentos de zapatilla sin suela y desespero arrodillado en el agua con tembleque labial y rabia contenida.

Pero ese no es mi caso. Yo volvería al río Maimona con los ojos cerrados, en una fecha y un día dados, y con la certeza de que, esta vez sí, el guía o los guías sabrán llevarnos. O no.



Mientras espero ese día, os dejo con la incertidumbre de qué es la bajada de la Maimona, con una foto que la ilustra, y con la imagen del mayor 'maimón' de los 'maimones', a mi lado hace unas semanas en Andorra. Es un chico alto, de cara estrecha pero larga, como la amistad que nos une. Aunque no lo parezca. Jenaro, guía profesional, experto en bajadas de barrancos.

Una de fauna

Hoy voy a presentar a parte de mi familia. Esa de la que no me avergüenzo porque si no hicieran estas cosas directamente no serían mi familia. Los Mora Sesma son así, un poco alocados. De izquierda a derecha, la Piccola, Carmen, Carlos, Britta y María. Menuda fauna. Maravillosa foto que ya es parte de nuestra historia.

Me encanta

Hoy estoy en Valencia. He cogido la bici y he ido por el carril de la Via Augusta, he pasado por campos de cebollas, luego de naranjos. He cruzado pueblos de l'Horta: Meliana, Albalat, Albuixec, Massalfassar, La Pobla de Farnals, Puçol. Luego he salido de la Vía Augusta justo antes de llegar a su destino, el castillo romano de Sagunto, para ir hacia el interior. Entonces los naranjos han desaparecido, y han empezado a asomar la cabeza los pinos mediterráneos llenos de nidos de orugas, señal inequívoca de que llega la primavera. Gilet, Estivella, Segart, Albalat dels Tarongers. La tierra ha pasado de estar arada y oler intensamente, a un fuerte color rojizo de la piedra de la sierra de la Calderona. He visto entonces olivos, ya recogido su fruto, y luego almendros en flor. Fantástica visión esta del adiós al frío invierno. Entonces he almorzado en Torres Torres, sentado en una acera viendo al personal y sus casas bajas, su vida, para luego reiniciar la marcha y subir el Oronet por su cara Norte. Primero naranjos en fila y luego pinos de nuevo han armonizado el viaje, un conejo despistado ha asomado su hocico antes de desaparecer de mi vista, y entonces he llegado a la cima. La bajada ha sido rápida, y de nuevo he visto pinos, almendros, olivos, naranjos y, para acabar, los campos de cebolla que me han recibido a los pies de la ciudad.

Mañana repito, porque simplemente me encanta.